O mar era negro. E as ondulações, eram nervosas e brandas. Tudo
parecia meio pastoso, meio difundido em cada minúscula coisa que você poderia
até mesmo nem perceber, com esses seus olhos humanos de todo dia, que olham
para tudo sem enxergar de verdade. Você, se olhasse assim, não perceberia a
areia genuinamente pesada que se aglomerava no fundo do alto mar, nem mesmo
pensaria nela, ela que nem era tão coberta, por que antes mesmo de chegar ao
mar existia a praia, onde na beirada uma espuma cinza de milhares e bilhares de
bolhinhas pequeninas e brilhantes explodiam no calor do sol, e enquanto
borbulhavam, o sal tilintando no calor causticante e no fervor do dia, essas
pequeninas bolinhas estalavam crepitadamente, e no estalar nervoso eram, muitas
vezes, esmagadas por pés brancos, negros, magros ou pequenos que corriam em
direção do mar. As gaivotas em seus vôos rasantes ficavam encantadas com as
espumas cinzas e as bolhas crepitantes, e no final do dia sempre admiravam de
perto. Você também não perceberia, naquele negrume de coisas difundidas, que só
eram vistas pela luz do dia, o céu por exemplo, azul brilhante, nuvens brancas,
você diria, “o que há de mais?”, mas havia mais, muito mais. Como as pipas
coloridas que as crianças sapecas com seus pais que ainda não cresciam soltavam
no ar, refulgiam no vento, rasgavam no céu e pareciam, em certo momento como se
coladas no papel azul perfeito.
Ela nem notava
essas coisas. Assim como você. Não tomava nota nem mesmo das conchas com suas
listras de muitas cores que ficava á beira mar. Muito menos nas pipas, no sol,
no céu. Ela se importava com quão negra estava a água, e ia em direção á ela,
quanto mais negra mais seu estomago pulava de pavor. Não queria que fosse
daquela maneira, lembrava-se sempre que um dia a água havia sido verde, clara,
branca-mar, quente e refrescante no seu sal, na sua areia. E agora, negra. Como
uma pedra difundida, banhava-se em constante movimento. Ela não queria entrar lá,
afundar sobre aquele sol e mar. Mas ia, sabia que seria assim e quando começou
a colocar os pés genuinamente brancos dentro da primeira ondinha de água, soube
que seria quase tão difícil sair depois. Não sabia por quanto tempo, sabia
apenas que era necessário entrar, e depois, que tivesse entendido tudo
corretamente, poderia sair.
Annabel Laurino.
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